Comme pour la plupart des nouveaux auteurs
présents sur ce site, j'ai demandé une
petite présentation officielle (voir ci
dessus) mais également une présentation plus
personnelle, plus intime...Marie a eu la
gentillesse de jouer le jeu pour notre plus
grand plaisir.
FG
Me présenter un peu…
Se présente-t-on avec honnêteté quand on se
présente seul ?
Maman me dit entêtée, mes amis me disent
capricieuse, mon époux me dit gonflante, mes
amants (mais non, je m’égare là), mes enfants
me disent de me taire…
Toute la nuance est pourtant dans le choix des
adjectifs. Je ne suis pas entêtée mais
opiniâtre, pas capricieuse mais fantaisiste,
pas gonflante mais insistante, quand aux
enfants, depuis quand les générations
(provisoirement) soumises à la férule de
l’Education Nationale discernent-elles les
adjectifs ?
Quand je ne travaille pas, je
lis.
De Vian à Desproges, de Molière à Ionesco, de
Zola à Irving, Garcia Marquez, Sepulveda,
Montaigne ou Nodier, Asimov ou Barjavel,
Pagnol ou Prévert, sans particulier
discernement, je peux même me rabattre sur le
dos de la boite de sel s’il n’y a rien
d’autre. Seule exception, je ne lis jamais,
jamais, le Figaro, s’il n’est signé de la
plume de Beaumarchais.
Quand je ne lis pas, je fais le repassage pour
ma famille nombreuse en écoutant de la
musique, avec une prédilection particulière
pour Brassens, Dutronc, Tom Waits, Thiéfaine
et Offenbach, dont les textes me font souvent
brûler de rire
Quand je ne repasse pas, je gribouille des
histoires, courtes parce que je suis
paresseuse, et de préférence optimistes et
amorales, parce que c’est comme ça que je les
aime, ou bien j’assouvis mon goût pour
l’errance dans les dictionnaires anciens ou
récents, pourvu qu’ils soient pleins de
mots…
J’ai publié ici et là quelques nouvelles, des
poèmes en anglais…
Voilà, vous savez tout, ou
presque.
Le webmaster de ce site, lui, en m’ouvrant ses
portes, m’a gentiment qualifiée de tendre et
râpeuse à la fois, mais je lui laisse
l’entière responsabilité du choix des auteurs
et des adjectifs, et il a l’air de les
connaître bien, le bougre
« A : noir E : blanc I : rouge
U : vert O : bleu
Je dirai quelque jour vos naissances latentes…
»
Celle là est de Rimbaud
C’est tellement beau cette phrase
:
« Je dirai quelque jour vos naissances
latentes »
…..
« Celle là avait les yeux bleus, de ces yeux
bleus qui semblent contenir toute la poésie,
tout le rêve, toute l’espérance, tout le
bonheur du monde ! »
Moi aussi j’ai les yeux bleus.
Maupassant ?
Oui, c’est bien ça, dans une nouvelle je
crois.
……
« Il fait bleu il fait bon
Il fait aujourd’hui
Il fait bon il fait bleu
Et je suis née juste aujourd’hui
Si vous voulez savoir mon nom
Mon nom est Iris bleu… »
Claudel, j’en suis sûre, c’est une de celles
que je préfère.
……
« Mon grand père avait pour cuisinière un
cordon bleu qui n’ayant jamais affaire qu’à
des palais d’une expérience et d’un
discernement consommés, mettait un amour
propre immense à les contenter.
»
Et George Sand,
Etonnant que celle là me revienne, je n’ai
qu’un goût modéré pour la littérature
rurale.
……
- « Si mademoiselle le bas bleu, au fond de la
classe, est disposée à répéter le théorème que
je viens d’énoncer… »
Bas bleu : femme qui a des prétentions
littéraires.
Ce prof de maths à du vocabulaire. C’est rare
chez cette engeance de blanc-bec. En général,
ils ne sont même pas fichus de faire un accord
de participe passé.
« Vous n’avez pas travaillés »
Voilà ce que le crétin lapidaire au carré,
torché aux pages des dictionnaires, a noté au
dessous de mon ultime zéro l’an
dernier.
Et il faut que je subisse encore les
errements arithmétiques d’un nouvel acharné
comptable.
C’est bizarre tout de même. On est toujours en
panne de profs d’Anglais ou d’Allemand ; je
n’ai pas pu choisir le Russe ou l’Arabe en
troisième langue, en Seconde, faute
d’enseignant, mais les profs de maths, on en
trouve toujours assez.
« Il en reste assez pour moi, mon
cœur,
Il en reste assez. »
Et voilà, trois mots anodins, et je repars
dans mes rêves bleus, mes rêves de poésie et
de chaleur d’été, des rêves de bleus subtils
aux parfums de lilas.
Le prof de maths insiste, Hannibal moderne,
fonce à travers la rangée de tables sur son
éléphant gris. C’est marrant que j’arrive à
voir l’éléphant. Je souris, je connais la
parade. Je pousse un peu ma table sur sa
trajectoire, et emporté par son élan il se
cogne le genou sur le crochet de mon pupitre.
Je parie qu’il s’est fait un
bleu.
C’est toujours comme ça. Quand mon prof de
français me donne un nouveau thème à porter
aux nues sur des phrases, mon cerveau se
branche dessus et ne retrouve une quelconque
autonomie de vol préméditée, délibérée, que
lorsque j’ai planté le point final. Jusque là,
je ne m’appartiens plus.
Hier, il m’a suggéré de travailler sur un
adjectif de mon choix. D’en faire toute une
histoire.
Je suis sortie de son bureau sans entendre la
fin, j’étais déjà partie.
Il a l’habitude de mes absences soudaines. Il
en sourit. Dit que j’ai l’âge des bleus au
cœur, des coups de blues.
C’est à cause de ça que j’ai choisi cet
adjectif là.
Mais il faut d’abord que je me souvienne, que
je me rappelle comment d’autres l’ont
employé.
Il n’y a pas de mot mineur.
J’aurais pu choisir un adjectif
sesquipedalia, long d’un pied et demi,
un pied deux triques. Mais c’eût été à la fois
bien trop facile et réducteur.
J’aurais pu choisir vermiforme, tentaculaire
ou clabaudant, avunculaire ou
rédhibitoire.
C’étaient des adjectifs fermés. Intéressants,
mais fermés. Quoi que tentaculaire…
sûrement plus intéressant que
fermé.
Bon, de toutes manières, j’ai choisi bleu,
c’est un adjectif dans lequel on peut écrire
l’histoire d’une vie, l’histoire d’un
monde.
Boris Vian a bien écrit l’herbe rouge. Il a
d’ailleurs chanté de très belles choses
dedans.
Je me souviens encore de son discours sur la
passion.
« Pour qu’il y ait passion, il faut que
l’union soit brutale, que l’un des corps soit
très avide de ce dont il est privé et que
l’autre possède en très grande quantité
».
Et justement, le rouge est l’adjectif, le
substantif de la passion. Des émotions qui
coulent dans les flots de sang.
Le prof de maths a fait demi tour. Son attaque
n’était qu’une feinte destinée à asseoir sur
moi la peur de ses géométries, la force
inébranlable de ses démonstrations,
l’inéluctable rigueur de ses
logiques,
Puériles,
Stériles,
Inutiles
Imbéciles.
Halte là ma fille, tu te laisses distraire de
ta mission encore une fois.
Tu étais en train de fouiller ta mémoire pour
y retrouver des nuances de bleu. Tu en étais à
Boris Vian.
Il a bien dû écrire lui aussi quelque chose de
bleu. Dans ses poèmes…
Ha, ça m’agace quand je ne me souviens
pas.
Ca finissait par « je veux une vie en forme de
toi… »
Voilà, ça me revient..
« Je veux une vie en forme de
toi
Et je l’ai, mais ça ne me suffit
pas
Je ne suis jamais content »
Où était le bleu dans tout ça ?
- « Mademoiselle le bas bleu peut-elle donner
la solution ? »
C’est qu’il commence à m’énerver celui-là. On
est qu’au mois d’Octobre et il m’empoisonne
l’existence depuis déjà au moins six
mois.
Ignore-t-il encore qu’une solution vous
démolit plus que n’importe quelle incertitude
?
Ca aussi c’était dans l’herbe rouge. Mais si
je le lui dis, je suis encore bonne pour une
convocation en règle chez le directeur qui ne
supporte plus guère mon assiduité à le
fréquenter. De toutes façons, à quoi bon
disserter de l’incertitude avec un prof de
maths ?
Ha, c’était ça,
« Je veux une vie en forme
d’arête
Sur une assiette bleue »
Là j’ai assez fouillé les pages des autres je
crois.
J’ai du Rimbaud, du Claudel, du Maupassant, du
Vian, du Sand,
Tant de bleus différents.
Je peux tailler mon bleu à moi et l’écrire. Il
faut que je fasse bien attention à la
nuance.
Bleu turquoise et îles Fidji, bleu marine et
militaire, bleu myosotis et poésie, bleu
édredon, bleu mirliton ?
Mince, je n’ai pas le temps de commencer à
l’écrire maintenant. La cloche vient de me
libérer des tyrannies barbares. C’est l’heure
de la récré. Je fouille ma poche. C’est
amusant, c’est une récré bleu
Milky-way.
Après le cours d’anglais j’irai au Bar des
Quat-z-amis.
Je m’assiérai sur la banquette du fond, et
j’écrirai mon histoire de bleu. Une histoire
d’Europe, de bleu semé d’étoiles, de voie
lactée et d’eau qui dort. J’y mettrai même un
poisson mort, une violette, un renard bleu, un
Christ qui mord…
Ou peut être un Christ mort et un poisson qui
mord. Ca dépendra de mes espérances mystiques
ou piscicoles du moment. On pourrait faire
plein de trucs drôles avec le Christ et les
poissons, mais aujourd’hui, je ne sais pas
pourquoi, je n’ai pas l’esprit à la gaudriole.
Je pense plutôt à des choses
sérieuses.
J’ai sorti mon carnet de mon sac pour jeter
mes bleus en vrac dedans avant d’en
oublier.
J’y mettrai aussi un zeste de bleu pissenlit,
avec des dents de lion au bord.
Des enfants qui n’ont jamais vu le bleu des
glaces du Nord,
Un peu de ciel, un Picasso, de la lavande et
des faïences, du cobalt et un palsambleu, des
odeurs d’algues et d’iode.
Et
Je n’ai pas pu gagner le Bar des
Quat-z-amis.
J’étais perdue dans mes pensées, je n’ai pas
vu le bus du ramassage scolaire qui passait en
hurlant sa joie. Il a fauché la
mienne.
Tu parles d’une histoire bleue.
Je baigne dans une mare de rouge, avec des
gens qui gesticulent autour. Tiens, il y a
même cet abruti de prof de maths. Quelqu’un me
tient la tête. Je reconnais ses mains, c’est
mon prof de français. Il mélange des larmes à
mon sang.
C’est stupide, je me suis trompée de
couleur.
Le bus était vert.
Qu’est-ce que je peux me rappeler de vert
avant de partir ?
Vite, je sens que je n’aurai pas le temps de
piller la bibliothèque…
Bien sûr, Rimbaud
« A : noir E : blanc I : rouge U :
vert
Je dirai quelque jour vos naissances latentes
»
C’est tellement beau cette
phrase.
Et les raisins de La Fontaine,
« Trop verts, et bons pour les goujats », j’y
aurais bien goûté pourtant,
L’absinthe des poètes,
Et celle là de Giono, la dernière je sens
:
« La nuit sera bientôt là ; le ciel est vert,
les nues légères, tout à l’heure rosées,
bleuissent doucement…
»
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